Tributo a Daniel Johnston

True love will find you in the end
You'll find out just who was your friend
Don’t be sad, I know you will,
But don’t give up until
True love finds you in the end.

This is a promise with a catch

Only if you're looking will it find you
‘Cause true love is searching too
But how can it recognize you
Unless you step out into the light?
But don’t give up until
True love finds you in the end.

¿Quien dice que es estar cuerdo o estar loco?
¿Quien mide la inteligencia sin tomar en cuenta la cantidad de amor posible de entregar?
¿Quien mide el arte sin medir la sensibilidad de un corazón inocente?
Quien sabe amar, sabe también hacerse a un lado y sufrir en silencio por ese amor. Sabe dejarlo ir y esperar que sea feliz...

Dedicado a una de las personas más importante en mi vida, alguien que se alejo de mi tan fuerte y tan rápido, que al recordarla aún me cuesta respirar...
Nunca te olvidare.

...en el metro II

Mis dedos se vuelven torpes en días como hoy, días en que mi fuego interno absorbe todo lo que me rodea y lo transforma en notas y colores, en risas y paseos interminables bajo nubes de cristal y castillos celestiales, en frases comprensibles y metaforas abiertas solo para mentes virgenes.
La divina obsesión de mi alma, que viaja cual sangre por mis venas, adultéra mi esperanza dándole tonos irreales y aligera el transitar incasable de mis torpes dedos por los laberintos de la magia y el amor, obligandome a habitar en sueños del ayer, obligandome a olvidar mi presente cuando aún existe el mañana...

...en el metro

Existen cosas bellas e inciertas, peligrosas por naturaleza, cosas que me producen la misma cantidad de miedo y obsesión; el riesgo me fascina más que la calma, y la pasión, más que un espíritu templado y satisfecho...
El tiempo de tener cuidado ha muerto.

Moscas en la habitación

Él esta cada día más triste, ya no quiere estar consigo mismo. Al viajar escucha algo, lee algo, cierra sus ojos y se imagina dueño de otra vida, protagonista de otras emociones, su mente viaja lejos de su ser a lugares tan remotos como inexistentes en su presente. Él ya no quiere estar consigo mismo, esta cada día más triste.
En casa lo espera un refrigerador repleto de comidas congeladas, una televisión llena de programas rancios, una biblioteca olvidada, el microondas abierto y dispuesto, el computador encendido y amigablemente falso, amigablemente irreal, su único entorno familiar.
Él esta cada día más triste.
Prefiere el silencio, la soledad y emborracharse, creer que su vida no es el reflejo de su interior ni de su futuro.
Algo le pasa pero no sabe lo que es. Él esta cada día más triste y no sabe porque.
Un día como cualquiera, caminando sin destino, como siempre con su mente en otro lugar, algo llamo su atención... una Colt en vitrina le obligo a detenerse y por primera vez en su vida sintió una luz en su interior.
Dos cuadras mas allá ya se sentía mejor, con un revolver en su mochila por fin todo tenia sentido. Sonreía a la gente al pasar, sonreía al ver su reflejo en los espejos de la ciudad. Sonreía por su autentica felicidad.
La gente se impresionaba al ver su dichoso andar, su rostro irradiando la mas pura ingenuidad, muchos pensaron en que él era el individuo mas feliz que habían visto pasar. Sin embargo, él apuraba su andar, solo quería llegar pronto a casa aún sin saber porque, aún sin saber la imagen que en mi dejaría.
Una ventana abierta, una gran mancha en el sillón, un sonrisa en su rostro, su ultima expresión.
Moscas en la habitación.

El vagabundo

El enojo circulaba por sus venas dificultando el paso de su sangre. Su respiración se volvió casi frenética, casi enferma. Su mirada daba vueltas a su alrededor observándolo todo sin poder detenerse en nada. Sus ojos, enajenados, desorbitaban dentro de su esfera ocular mientras sus manos sudorosas chocaban contra su cadera haciendo un ruido seco y anómalo, siguiendo el ritmo inestable de sus inseguros pasos.
Su tés rosada iba adquiriendo con fuerza un tono inhumano que le daba un aire insano y perverso. Su ropa iba mutando con él, su gabardina negra se rasgaba y comenzaba a tomar un color inclasificable mientras su pantalón gris adquiría una forma ridícula y ajena a la normalidad.
Un nube densa lo rodeaba y lo seguía en su camino, y aunque la mayoría pensaba que aquella nube era expelida por el movimiento de sus ropas maltrechas, el motivo de su olor nauseabundo, más de alguna vez, al encontrar su mirada frente a la mía, sentí una suplica en sus ojos, un mudo grito de auxilio.
La ultima vez que lo vi aun estaba bajo ese puente, gritándole a la luna palabras en una lengua extraña y gutural, pero cuando se percato de mi presencia, se puso de pie torpemente y camino sin rumbo hasta desaparecer entre la niebla...

Crónica de un final

- Tu siempre has sido la que sabe lo que hay que hacer- refunfuño irónico y castigador.
- Eso no siempre importa.
- Para alguna gente es lo primordial.
- Para mí ya da igual- respondió casi inaudiblemente con la mirada baja y perdida.
...
- Igual lo pasamos bien...
- ¿Bien? ¿Comparados con quien?- dijo mirándolo directo a los ojos, con rabia disimulada. Su tono de voz reflejaba su intranquilidad. Ella ya no lo conocía. Ya nada era como antes. Desde hace tiempo que ella misma se sentía una extraña dentro de su propio cuerpo. Ya no le gustaba estar cerca de el, le recordaba algo que no entendía, una sensación añeja de una vida que quería olvidar.
- La gente sufre sabes... tu no conoces la vida... tu no sabes del dolor... - dijo interrumpiéndole sus pensamientos, como siempre aun sin entender nada, como siempre aún creyendo que todo se solucionaría, que todo solo era una etapa. Él seguía siendo el mismo.
- ...El dolor el dolor, -le respondió con el tono mas odiado para él, por ser el de la persona mas amada- ¿ahora me hablaras de Dios?.
- ... ¿ debería?.
...
- Te odio - dijo ella sin pensar y se encontró de golpe frente a la realidad. Una realidad muy lejana a sus palabras. Una realidad que aun no veía.
- Tu no sabes lo que es odiar- respondió tranquilo y seguro, pero esas palabras formarían un eco en su alma que poco a poco, lentamente lo harían perderse a si mismo... ella realmente no sabia lo que es odiar... tal vez tampoco lo que es amar.
...
- A veces me pregunto que pasaría si yo...
- ...No digas cosas que después te arrepientas - interrumpió ella sin ni siquiera mirarlo, ocupada guardando en su bolso, con franjas de colores alegres, aquella ultima polera que quedaba sobre la cama, esa polera blanca que hace mucho había dejado en la casa de él, aquella que usaba siempre después de hacer el amor...
- Tu sabes mucho de eso según veo...- sentencio mirando el techo. El único lugar seguro para él en ese momento.
Y el silencio se transformo en una pegajosa manta, de esas que no te puedes sacar sin romperte la piel.

Culpable II

Y la historia se repite, tintinea bajo la aún incrédula mirada de su presente.
Es difícil tan solo hacer a un lado los recuerdos y seguir viviendo. Sobre todo cuando su existencia se había transformado, sin que se diera cuenta, en un mosaico de necesidades ajenas, de anhelos externos a él, anhelos de alguien mas.
Pero sigue ahí. Escuchando el ruido sordo de su alma cayendo a pedazos, observando la recreación pusilánime de si mismo, viendo en lo que se ha convertido.
Poseído por la necesidad de comprensión y de olvido lo he encontrado representando el papel que siempre ha despreciado, lo he visto manipulando el ambiente para saciar sus apetitos, y una vez logrado, lo he visto abrazar el vacio que lo obliga a digitar estos ecos al viento.
De víctima del recuerdo, víctima de la nostalgia, a culpable por el deseo.
La linea siempre ha sido demasiado delgada.

Culpable

Fui encontrado el culpable, atacado y sentenciado.
La máxima pena acordada.
Mi manos encadenadas, mi espíritu quebrado.
Vi como mi forma inherente se desvanecía.
Tras dos o tres palabras, una gota bajando por mi mentón me estremecía.
Culpable.
Soy el mas crudo resultado de la época del olvido.
Mis padres mi sangre, la balanza nunca estuvo equilibrada.
¿Dime a quien le interesa? Si aprendí siendo el culpable.
El olor a una nueva vida es mentira.
Culpable.

Acelera

Recostado. Medio dormido, aletargado.
La hipocresia, la mentira, el pan de cada día.
Siento un bulto en mi bolsillo que me incita, me domina.

Acelera.
La tranquilidad te espera.
Sube el volumen.
Jamas vuelvas a tercera.
No existe el freno.
El pedal a fondo.
La adrenalina calma la histeria.

Me pongo en pie, es tiempo de calmar la fiebre.
Mis mas inmundos apetitos se alejan ante ti, velocidad.
No uso cinturón ni casco ni patente ni luces delanteras.

Acelera.
La tranquilidad te espera.
Sube el volumen.
Jamas vuelvas a tercera.
No existe el freno.
El pedal a fondo.
La adrenalina calma la histeria.

Cancer

Siente el peso de la muerte, acorralando tu futuro... envenenándote.
No hay esperanzas, ya no existe la fe.
La respuesta es un cáncer, la salvación un virus... infectándote.

Elige la ultima melodía, la música, el soundtrack que define tu vida.
Sonidos de autodestrucción evaporan tu existencia.
Síndrome, euforia, ya no quedan salidas.
Ritmos de guerra, verdades blasfemas.

Traspasa la realidad inherente.
Controla tu miedo visceral.
Absorbe el mundo que te rodea.
Cuando la cura se transforma en el mal.